Buenos Aires, Pasión de arrabal
Aquí sentada en uno de los cientos de bares que la pueblan,
siento el devenir de una Ciudad que susurra,
late y vive al son de una melodía tan nuestra,
abrumando mis sentidos de pasión y caos.
Mía ella, suya yo
en cada rincón de su cuerpo
donde mi vida graba sus recuerdos
en su alma de cemento.
©Mercedes Mayol
LLuvia
Llueve…
y los rostros se desgranan con el viento
Nada soy
Nada espero
Solo el sonido de las frías gotas
Que golpean sin pasión ni voluntad
la superficie de un cristal empañado
con el aliento de los besos olvidados
de los amantes perdidos en el tiempo..
©Mercedes Mayol
Copyrigth 07-10-2011
Serie Silencios
Silencios
El bamboleo del tren…
El frío invierno…
El arrullo de un tiempo tan mío y por momentos tan lejano…
Como esas figuras que uno ve pasar en los reflejos, aparecen y un segundo después, desaparecen como fantasmas sin pasado.
Sin embargo, quizás este silencio que anida trémulo dentro mío, le ha confiado a mis ojos un velo de tibia sabiduría, susurrándome un paisaje que tantas veces transito sin ver, borroneado por la interferencia de eternos devaneos que nublan mi alma.
Aquí estoy, mirando por vez primera la esencia del tiempo que discurre frente a mi…envuelta en un silencio tenue y quieto. Soy yo por un breve instante en el que mi alma puede ver a través de mi misma dejando en mi regazo los sonidos huecos de una vida de esperas y compromisos. Allí, en mi falda descansa la que corre tras la vida, y aquí, a través de esta lente vive la que sin permiso, toma la copa y bebe de ella haciéndola suya. Aquí, solo yo y este paisaje teñido de silencios.
©Mercedes Mayol
Copyrigth 03-07-2011
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
